Ademir Antônio Bacca

2012-02-01T20:30:00.000-08:00

Foto: © Agencja Gazeta

Morre a poeta Wislawa Szymborska,
Nobel de Literatura de 96

A poetisa polonesa Wislawa Szymborska, vencedora do Prêmio Nobel de Literatura em 1996, morreu nesta quarta-feira, 1º de fevereiro, aos 88 anos na Cracóvia vítima de um câncer de pulmão.
"Morreu em casa, tranqüila, enquanto dormia", disse à imprensa seu secretário pessoal, Michal Rusinek, lembrando que a escritora foi sempre um fumante incorrigível apesar das constantes advertências dos médicos.
Embora Wislawa, nascida em Kornik, no oeste da Polônia, em julho de 1923, fosse a poetisa mais conhecida da Polônia, teve que esperar até a concessão do Nobel em 1996 para que sua obra chegasse ao resto do mundo.
A autora destacou-se por uma poesia cheia de humor e pela habilidade em usar trocadilhos, presente desde seu primeiro poema publicado em um jornal local em 1945.
(Fonte: Jornal Folha de São Paulo On Line)

2012-01-23T17:21:00.000-08:00

Arte: "Pescador de Estrelas" © Chubasco

2012-01-23T17:14:00.001-08:00

nem tudo
que cai na rede
é peixe

nem tudo
que fica no papel
é poesia

a noite é armadilha
em qualquer esquina
para peixes e poetas
desavisados

© Ademir Antonio Bacca
Do livro “Grito por dentro das palavras”

2012-01-23T17:10:00.001-08:00

Texto & Arte: Jiddu Saldanha

2012-01-23T17:01:00.000-08:00

Imagem: Rene Hass - Caminhos de Pedra - Bento Gonçalves/RS

moinho

água
a mover lentamente
o moinho dos olhos
tem dias
que meu coração
é todo saudade
de um rio
que não existe mais

© Ademir Antonio Bacca
Do livro “Grito por dentro das palavras”

2012-01-23T16:51:00.000-08:00

Arte: Lucho Luna

“É mais fácil obter o que se deseja
com um sorriso do que
com a ponta da espada.”

WILLIAM SHAKESPEARE
1564 - 1616

2012-01-23T16:44:00.001-08:00

daquilo que me prende

é noite
e repouso o corpo
no silêncio das palavras
que não vêm

(a palavra que acalma o gesto...
a palavra que embala verso)

é noite,
fecho o livro
e repouso o corpo
na busca da lembrança que me falta

(vestígios da cidade que o concreto escondeu...
a voz dos amigos que o tempo calou)

é noite
e meu corpo tem amarras
que o prendem à beira do cais

© Ademir Antonio Bacca
Do livro “Grito por dentro das palavras”

2012-01-23T16:34:00.001-08:00

2012-01-23T16:32:00.000-08:00

já não passa o velho trem cansado
a despertar as manhãs
com seu apito ensandecido

dos anos que se foram
restou o galo teimoso
que ainda insiste em me devolver à vida
ao primeiro vestígio do amanhecer
e a saudade do velho trem
que não passa mais...

© Ademir Antonio Bacca

2012-01-23T16:26:00.000-08:00

toda

palavra

mal

dita

dói

mais

que

unha

encravada

© Ademir Antonio Bacca

2012-01-23T16:24:00.000-08:00

Arte: Camaleão

“As pessoas têm medo
das mudanças.
Eu tenho medo
que as coisas nunca mudem,”

CHICO BUARQUE DE HOLLANDA

2012-01-23T16:09:00.001-08:00

do hábito de ler

já vivi de sonhos
alimentados por palavras
de livros tantos

já dei voltas no mundo
e atravessei as pontes do inimaginável
na carona de meus autores preferidos

hoje,
vivo atormentado
pelas letras de sangue
que escrevem
as páginas dos jornais

© Ademir Antonio Bacca

2012-01-12T10:49:00.000-08:00

Arte: Cavalcanti

“ A poesia existe nos fatos.
Os casebres de açafrão e de ocre
nos verdes da favela,
sob o azul cabralino,
são fatos estéticos.”

OSWALD DE ANDRADE
1890 - 1954

2012-01-09T11:46:00.000-08:00

Arte: “Nefrectomia “ © Danielle Manfredini

2012-01-09T11:43:00.000-08:00

cosmogonia 2
© Artur Gomes
http://goytacity.blogspot.com

a dor atravessa o país
num espelho d´água
quantas vidas quantas cheias
quantas secas quantas mágoas
o planeta devolve o tapa
que o homem dá no planeta
em seu estado de calamidade

terra,
não sei mais por quantos séculos
suportará a agonia
de chorar a sua dor com tempestade

2011-12-30T20:03:00.001-08:00

2011-12-30T20:02:00.000-08:00

RECEITA DE ANO NOVO

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

(1902 - 1987)

Arte: Lézio Jr

Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,

Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido

(mal vivido ou talvez sem sentido)

para você ganhar um ano

não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,

mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,

novo até no coração das coisas menos percebidas

(a começar pelo seu interior)

novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,

mas com ele se come, se passeia,

se ama, se compreende, se trabalha,

você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,

não precisa expedir nem receber mensagens

(planta recebe mensagens?

passa telegramas?).

Não precisa fazer lista de boas intenções

para arquivá-las na gaveta.

Não precisa chorar de arrependido

pelas besteiras consumadas

nem parvamente acreditar

que por decreto da esperança

a partir de janeiro as coisas mudem

e seja tudo claridade, recompensa,

justiça entre os homens e as nações,

liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,

direitos respeitados, começando

pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um ano-novo

que mereça este nome,

você, meu caro, tem de merecê-lo,

tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,

mas tente, experimente, consciente.

É dentro de você que o Ano Novo

cochila e espera desde sempre.

Texto extraído do "Jornal do Brasil", Dezembro/1997.

2011-12-30T19:56:00.000-08:00

jogo de sedução

a palavra deslizando

na folha de papel

se insinuando

nas entrelinhas

tentando encontrar

o seu lugar

no poema

© Ademir Antonio Bacca

2011-12-30T19:54:00.000-08:00

Arte: Gogue

"É impossível fazer um bom filme

sem uma câmera que seja

como um olho no coração

de um poeta. "

ORSON WELLES

1915 - 1985

2011-12-30T19:48:00.000-08:00

Pequeno Príncipe ganha estátua no museu de cera de Paris

Após ser traduzido para 257 idiomas, o livro "Pequeno Príncipe", o intrépido viajante interplanetário criado pelo escritor francês Antoine de Saint-Exupéry, chegou ao museu de cera de Paris na semana passada, acompanhado das inseparáveis raposa e rosa.

O jovem aventureiro foi instalado no museu Grevin, em cerimônia que contou com a presença de Olivier d'Agay, sobrinho do escritor, que criou o personagem em 1942, dois anos antes de sua morte prematura, aos 44 anos.

O jovenzinho loiro e solitário em seu microplaneta, que conquistou o coração de crianças e adultos de todo o planeta, entrou no panteão de cera na qualidade de "embaixador imortal dos sonhos", informou a diretora do museu, Béatrice de Reyniès.

O escultor Stéphane Barret fez a estátua de cera do Pequeno Príncipe e do seu planeta, B612, de 3 m de diâmetro.

O livro foi publicado pela primeira vez em 1943 em francês e em inglês em Nova York, um ano antes de o avião de Saint Exupéry cair no mar durante missão de reconhecimento na Segunda Guerra Mundial (1939-1945).

O escritor, que há tinha publicado "Correio do Sul" (1928), "Voo Noturno" (1931) e "Terra dos homens" (1939), tinha se refugiado na cidade americana com a esposa, a salvadorenha Consuelo Suncín, antes de voltar à França para combater os invasores nazistas.

"O Pequeno Príncipe" é, até hoje, o livro francês mais vendido no mundo.

Fonte: Folha de São Paulo

2011-12-30T19:40:00.001-08:00

toda vez

que uma lembrança escapa

do meu baú de afetos

incendeia minha noite

com estrelas de saudade

© Ademir Antonio Bacca

2011-12-23T14:43:00.000-08:00

2011-12-23T14:42:00.000-08:00

Arte: HENRIQUE RODRIGUES PINTO

FIM DE ANO, COMEÇO DE ANO

© MARIO QUINTANA

Mandei pregar as estrelas

Para velarem teu sono.

Teus suspiros são barquinhos

Que me levam para longe...

Me perdi no céu azul

E tu, dormindo, sorrias.

Despetalei uma estrela

Para ver se me querias...

Aonde irão os barquinhos?

Com que será que tu sonhas?

Os remos mal batem n’água...

Minhas mãos dormem na sombra,

A quem será que sorris?

Dorme quieto, meu reizinho.

Há dragões na noite imensa.

Há emboscadas nos caminhos...

Despetalei as estrelas,

Apaguei as luzes todas.

Só o luar te banha o rosto

E tu sorris no teu sonho.

Ergues o braço nuzinho,

Quase me tocas...A medo

Eu começo a acariciar-te

Com a sombra de meus dedos...

Dorme quieto, meu reizinho.

Os dragões, com a boca enorme,

Estão comendo os sapatos

Dos meninos que não dormem...

2011-12-23T14:36:00.001-08:00

NATAL

© WALMIR AYALA

Natal no coração de ferro

dos tempos obscuros –

os atos, os fatos, os dinossauros, os seqüestros,

dançam na voragem como sombras chinesas.

Há um teatro frenético ocupando a noite e o sonho.

Já não há brinquedos para pedir – as metralhadoras

cortam os homens em dois, como caules.

Antes de qualquer flor

o sangue derramado canta.

E o Natal vem por todos os lados do mundo.

O Natal com seu menino.

Com seus bois e burros,

com seus galos e estrelas.

O muro do Natal envolvendo o planeta

como fronteira aérea,

prendendo por um instante o grande grito de exílio,

unindo as vozes de homens e animais em direção à lua

como um gemido de amor que se completa.

Natal que a neve dos cartões postais esfria

E que se antecipa à aflitiva degolação dos inocentes.

Natal que é hálito das alimárias sobre um Deus perfeito

em seu momento humano e indefeso.

Por isso mesmo Natal como a verdade:

imediata fonte de luz.

2011-12-14T14:48:00.000-08:00

Arte: Luiz Trimano

eu sou como eu sou

pronome

pessoal intransferível

do homem que iniciei

na medida do impossível

eu sou como eu sou

agora

sem grandes segredos dantes

sem novos secretos dentes

nesta hora

eu sou como eu sou

presente

desferrolhado indecente

feito um pedaço de mim

eu sou como eu sou

vidente

e vivo tranquilamente

todas as horas do fim

torquato neto

1944-1972

2011-12-14T14:45:00.000-08:00

girassol

toda vez

que passas

em direção

ao fim da tarde

meus olhos

te acompanham

até desapareceres

na linha do horizonte

2011-12-14T14:36:00.000-08:00

Arte: Jottas

“Outro dia,

entrei no mato

para piar um inhambu

e o que saiu de trás da moita

foi um Volkswagen."

TOM JOBIM

1927 - 1994

2011-12-14T14:29:00.001-08:00

do desencontro

pela janela entreaberta

da infância

espio a vida

pelo lado de dentro

em busca dos sonhos

que não encontrei

nas noites que vivi

no lado de fora

2011-12-14T14:18:00.000-08:00

2011-12-14T14:15:00.000-08:00

caindo na real

essa coisa da poesia

se intrometer em tudo que faço,

no que falo e penso

e até naquilo que guardo

a sete chaves dentro de mim,

é coisa difícil de controlar

essa coisa da poesia

estar em tudo

e querer andar sempre um passo

à minha frente

tem vezes que não me leva

a lugar algum

e nem poesia é.

2011-12-14T14:11:00.000-08:00

Arte: Baptistão

“O politicamente correto

acabou com certos estereótipos,

mas não podemos chegar ao ponto

de chamar anão de cidadão

verticalmente prejudicado.”

LUIS FERNANDO VERISSIMO